No loar mis ojos en el polvo.No loar las curvas eternas de mí vacio.
No loar la descendecia imperfecta
en la anorexia del espacio.
No loar mi Pizarnik esqueleto
en jarro de clavícula.
No loar la toalla ahorcada de niña.
No loar la curva sepulta de mi virginidad
sostenida en el cantar atado.
No loar oxígenos de nombres ve(ne)nosos.
No liarme en la frente austral
sin colgarme antes de esta hija mía.
No loar los tornillos, ni las argollas
ni el origen de la resina en la madera.
No loar las escobas: el embutido final
de mano saliente de la mano.
No loar correr en velo sacudido
bajo la frontera de mi carne.
No loar el útimo andén del frío.
No loar colgar los tacones en calle
hinchada de ventaja androcéntrica
frente a los palacios y catedrales.
No loar distancias invisibles
en los bosques y parques.
No loar confundir mi querer de nube en nube
por los acentos graves y las espaldas anchas.
No loar liarme sin el borde
de los pulsos que podré descender.
Buenos Aires, 25 de enero 2009.
Paulo San Páris
