El museo de las imágenes.

Recorría el pasillo del museo mirando las fotografías que le mostraban los pasos que había dado en su vida. Creyó ver algo distinto, un hombre que lo miraba y recorría el pasillo de un museo antiguo, dominado por una serie de imágenes que mostraban a un hombre tendido y ensangrentado en el pasillo de un museo.
El guardia había mirado la escena desde hace 10 años, la borraba cada noche de su memoria, escribía unas cuantas líneas desanudando así un poco el sentimiento de extrañeza, al momento volvía a recorrer el museo para ver las fotografías. Las imágenes lo auscultaban por atrás de sus ojos; la sensación de encontrar a sus demonios otra vez, de ver al hombre muerto que recorría el pasillo, la habitación que se extingue de a poco, difusa, un poco más difusa, y ya casi yéndose de nuevo con la luz, el museo que no volverá, el museo donde no podremos entrar de nuevo, donde no podremos caminar de nuevo, el hombre que sale desde sí mismo y despierta tirado con sangre en el pasillo de un museo.