La Torre Hirviendo

“La tierra está en fiebre a causa de los cantos seculares de los pájaros…”
El pasajero de su destino, Vicente Huidobro


1

Amanecí mañana cortando los céspedes de la infancia
Sobre el borde-mar de una aldea olvidada.
Tierra a nuestros cuerpos fallidos de cefalea
Porque no hay llamado al horizonte más arriba de los demonios en las cruces.
Palpito adentro del fuego una invocación para los lugartenientes
Y aparecen los predecesores de su lengua
El anonimato está en las junglas
Sobre los tornillos de las ferreterías
Y el glamour del olvido: todo para decir sobretierrasecaparadoelordensea.


2

Toco mi sombra que deshace el centro de los arco iris negros
Para encontrar el canto de los ríos que se hicieron familiares,
Su eco lanza adentro de las pisadas y las crestas de sus propias venas
Un testamento testigo del anonimato, el fuego que nunca ha sido dicho.

Alguien desea latir sobre mi corazón, pero ha olvido su nacimiento.

Te aprendo a escribir desde los cantos de circe,
Aprendí a cantar siendo una nebulosa de Pablo de Rocka,
Respiraba los animales solitarios que demuestran la despoblación
Y el remitente del dolor en los silencios montados de las historias.
El macho de vaca muda abunda en mi mano para maullar rabioso
De tanto aire sucio circulando con trajes de mesías cantores.


3

Ustedes cruzan una época que es una herida deforme jineteada
Por manchas ácidas donde la luz ilustrada no llega a terminar siendo luz
De Rocka empiezo a toser gravilla bajo el nombre de todos:
Cruzo las épocas cantando como en un gran sueño deforme.
Desde el otro lado desértico de las cosas se guarda el sueño áspero
De conseguir la fuente donde el ciervo degolla el agua plena de sed.

Alcanzo a configurar tres o cuatro sentidos de la puerta abierta
La mandíbula saliendo desde la llave deseosa del petróleo que incendia
El corte silencioso
De nuestros avances primarios, somos tan cortos en realidad
Para saber abanicarnos de lo que realmente podemos alimentar.


4

Razones que vienen con departamentos abiertos para caer
Sobre las peregrinaciones de un objeto sobre otro objeto,
En realidad su mundo se refiere a los objetos de caza,
Nuestra primera madre la maquinaron así seguir a la sociedad de thiasos
Todas ellas creían en la edificación de la mesa directiva para el mundo,
No sabían de las cuerdas, de la atadura que verían en los siglos de pereza,
El tono para evocar a la décima musa no es consultivo
Sino exclamación para decir: qué podrido está el mundo sobre los ojos.
Y nadie ni el mismo poema puede…

La “Casa de las servidoras de las Musas” no sirve para las coronas actuales
Puede pasar un Faón hermoso para reinar, pero ustedes,
Ustedes qué será
De ustedes y los lóbulos ortigosos, no quiero ver el corazón anudado
Al filo de la roca de Léucade para decir: que el bautizo nos fatalizó,
Nos faltó llevar el cuerpo arriba de la tierra para ver que necesitábamos
Los ventiladores y aislar los número y las ecuaciones, los átomos
Que hacen el sonido de carne negra.



5

Hay para la cena ortigas buenas y sanas sobre el cardiaco día Sereno.
Robert Browning puede saberlo, él comió sobre la arena las tablas solitarias,
Así dicen las nuevas espinas del círculo: Laus Deo semper por Armati pax Dei
Avec plaisir, ustedes conseguirán por mí el bajel
Que bajará por Pirandello y Pasolini,
Ellos deben toser el monólogo dramático de la bota de mar.
No deben el relego al sentido desorientador de Faón y Narciso.
La carne incumplida del deseo no encuentra su pálido lugar renegado
Sobre esos delgados maderos que sonríen.
No olviden la tierra, el cruce de los pájaros incendiando la fiebre
Las aves, ¡malditas sean!, cuelgan plagios en el viento cuadrado
que hemos olvidado alinear a esa nube errante que somos.